Autore: admin

RUN A CALDOGNO: L’IMPRESA DEI 7 CAVALIERI TRA NEBBIA, AFFRESCHI E MEMORIA.

Un manipolo di fari accesi squarcia la mattina lattiginosa della pianura vicentina. Sette bikers avanzano compatti, partendo da Padova con il favore della nebbia, sfidandola mentre essa inghiotte rumori e distanze. La nebbia non è solo un ostacolo, ma una promessa di scoperta oltre il velo grigio che bagna caschi e giubbetti.

Le strade di campagna si srotolano strette e umide, bordate da fossi silenziosi e filari spogli. I campi arati riposano sotto un cielo basso, mentre l’odore di terra bagnata si mescola alla benzina. I casolari emergono all’improvviso come isole, con cortili deserti e finestre ancora addormentate. Ogni curva è un atto di fiducia, ogni rettilineo un respiro condiviso sotto le visiere appannate. C’è chi guida in testa con ostinazione: il Road Captain sembra aver inventato nuove strade e nuovi paesi, mentre c’è chi segue meditando e chi sorride dentro il casco.

La villa palladiana e gli affreschi

La campagna vicentina li mette alla prova, ma regala anche una bellezza severa e autentica. Quando il cartello di Caldogno appare tra i pioppi, un fremito percorre il gruppo. Caldogno li accoglie discreta e silenziosa, orgogliosa di aver dato i natali a un campione come Roberto Baggio. Ed eccola la meta del viaggio: la piccola villa palladiana che si erge armoniosa, con le sue linee perfette che sfidano il tempo e la bruma.

Negli affreschi, colori e miti riaffiorano come memorie preziose, raccontando un Rinascimento ancora vivo della casa di campagna del conte Angelo Caldogno, su progetto di Andrea Palladio.

Luce, colori e allegria dominano la visita alla villa.

Il bunker e la memoria

Ma poco dopo, con un breve salto, i 7 bikers passano dall’arte alla storia recente, ed il tono cambia. Poco distante, un bunker tedesco risalente alla Seconda Guerra Mondiale ricorda che anche qui la Storia ha inciso ferite profonde.

Il bunker affiora dal terreno come una cicatrice di cemento. Freddo, massiccio, senza grazia, sembra trattenere ancora il fiato di chi vi si rifugiò. All’interno l’aria è immobile, più densa, e ogni passo risuona come un’eco fuori posto. Le pareti umide trasudano silenzio ma non un silenzio qualunque: è un silenzio carico, quasi vigile.

I bikers, rumorosi sulla strada, qui abbassano istintivamente la voce: il rombo dei motori lascia spazio al battito dei loro cuori. Qualcuno sfiora il cemento ruvido, come per misurare la distanza tra presente e passato, tra libertà e paura. In quell’oscurità breve ma intensa, comprendono che la nebbia attraversata al mattino era nulla rispetto alla nebbia della Storia e quando usciranno dal bunker e ripartiranno in sella alle loro Harley, lo faranno con un rispetto nuovo, più profondo, più umano.

Il bunker affiora dal terreno come una cicatrice di cemento.

Ritorno e riflessione

Dopo un buon pranzo, fanno ritorno verso casa sotto un cielo plumbeo ma con gli occhi colmi di arte e memoria, consapevoli che la strada, come la vita, è nebbia da attraversare insieme.

Boccadoro La Storyteller (Editor di Antenore)🥰

Grazie a Flavio per il contributo fotografico 😘

ACCIAIO E PROSCIUTTO: ASSALTO GENTILE A MONTAGNANA

L’alba sulla pianura

La domenica mattina, quando la pianura è ancora sospesa tra la bruma e il primo sole, la gente ci sente arrivare prima di vederci. Non è un rumore: è un annuncio. Un battito metallico che rompe il silenzio dei fossati, attraversa i filari spogli e fa vibrare le persiane delle case coloniche.

Siamo i discendenti di Antenore, una confraternita di bikers HOG che ha scelto l’alba come orizzonte e la strada come linguaggio.

Partiamo quando i bar hanno da poco alzato le serrande e il profumo dei cornetti si mescola all’odore dell’erba umida. Le moto lucide riflettono il cielo azzurro ed il sole luminoso. Non c’è fretta nei nostri gesti: controlliamo una fibbia, stringiamo un guanto, scambiamo una battuta breve. Poi i motori si accendono insieme, e la pianura si apre come un sipario.

Attraversiamo la campagna con rispetto, in fila ordinata, come un corteo laico che celebra un rito antico: quello del viaggio condiviso. Non inseguiamo la velocità fine a sé stessa, ma cerchiamo la strada. E la strada, in questa parte del nord-est d’Italia, è un racconto fatto di argini, canali, cascine, rotatorie solitarie e campanili che emergono dalla nebbia.

Montagnana e il rito del viaggio

Qualcuno ci osserva dal bordo di un campo, qualcuno scuote la testa, qualcun altro ci sorride. Eppure, in una domenica mattina come questa, il nostro passaggio ha qualcosa di sorprendentemente armonico. Il rombo dei motori non spezza il silenzio: lo ridisegna. È una parentesi sonora in un paesaggio che troppo spesso diamo per scontato.

La meta è Montagnana, con le sue mura medievali intatte, possenti, che si stagliano come una promessa all’orizzonte.

Arrivarci in moto non è solo un tragitto, è una dichiarazione. Le mura rappresentano il confine, la protezione, la storia stratificata nei secoli. Le motociclette, al contrario, evocano movimento, apertura, orizzonti che si spostano. È proprio in questo contrasto che nasce il senso del viaggio.

Quando varchiamo una delle porte della città murata, il rombo si attenua. I caschi si sollevano, gli sguardi si incrociano, qualcuno indica una torre, qualcun altro scatta una foto. La pietra antica e il metallo cromato si trovano fianco a fianco, senza conflitto. È un incontro tra epoche e tra stili di vita.

La salita al Mastio di Ezzelino sono 100 gradini fatti in scioltezza, da cui poi riusciamo ad ammirare il panorama e le mura dall’alto. A Montagnana non si arriva soltanto per le mura intatte o per il fascino delle torri che vegliano sulla pianura. Si arriva anche per un profumo. Sottile, persistente, antico.

È quello del celebre prosciutto dolce, che qui non è semplicemente un prodotto, ma una forma di memoria. Esso è dolce senza essere arrendevole, sapido senza eccessi. E così, dentro le mura medievali, tra un brindisi e una risata, il pranzo trova il suo compimento.

Tra i Colli Euganei e la vera ricchezza

Ma il viaggio non finisce ancora. Tra Este e Arquà Petrarca ruggiscono i motori come versi ribelli nel vento dei Colli Euganei: siamo un branco di bikers che attraversa la sera, con l’asfalto che brilla sotto sogni di amicizia e libertà, due cose che i soldi non possono comprare. Ed è questa la vera ricchezza.

Perché anche la libertà, a volte, ha il gusto semplice e nobile di una fetta di prosciutto tagliata sottile, nella luce dorata di una domenica che sembra non voler finire.

Boccadoro La Storyteller (Editor di Antenore).😘

Si ringraziano, per il contributo fotografico, Flavio e Simone. E per l’esordio partecipativo di Antenorino, la nostra mascotte fatta a mano da una cara amica, ed il piccolo Baby Biker Alessandro, detto “baffetto”, che a neanche 3 anni sa distinguere una Harley da una BMW.

RUN A CAORLE: DI CHIAVI DIMENTICATE E DI SOGNI RITROVATI.

Dopo giorni di pioggia ostinata, il rombo delle Harley torna a farsi sentire. Noi discendenti di Antenore, a cavallo delle nostre Harley Davidson, puntiamo il mare di Caorle, attraversando campagne accese da un sole che sa già di primavera.

La strada scorre come un nastro lento tra fossi lucidi e campi che respirano. I filari disegnano geometrie antiche, accompagnando il nostro viaggio come versi ripetuti. Il sole accarezza i caschi, filtra tra gli alberi e accende cromature e pensieri. Ogni curva è un invito a rallentare, a guardare, a sentire il tempo che si distende. E in quel tratto di campagna, più che andare verso il mare, sembra di tornare a casa.

Verso il mare di Caorle

L’asfalto asciuga, l’aria profuma di libertà e il blu dell’Adriatico sembra una promessa mantenuta. Quando passiamo per Tessera, vedere gli aerei decollare così vicini mentre le moto scorrono sotto, è pura meraviglia. Cielo e asfalto si sfiorano, e per un attimo sembra che anche noi, in sella, stiamo per prendere il volo.

E’ quasi ora di pranzo quando Caorle ci accoglie con i suoi colori netti, quasi dipinti a mano. Le case pastello si specchiano nei canali silenziosi, mentre il campanile cilindrico veglia sul tempo lento. Le calli profumano di salsedine e storia, di passi antichi ed estati mai finite.

Il mare lì non è solo orizzonte, ma respiro quotidiano, luce che rimbalza sui muri e negli occhi.

Pranzo, foto e imprevisti

Il mare è bellissimo come può essere solo il mare d’inverno: il pranzo di pesce diventa rito, risata e condivisione. Le foto nascono spontanee, tra una risata e un casco appoggiato al muretto. Scatti imperfetti ma veri, capaci di fermare il sole, il mare e quel momento esatto di libertà condivisa e spensieratezza pura.

Poi, come ogni vera storia di viaggio, arriva l’imprevisto. C’è chi ha chiuso il lucchetto… e la chiave è rimasta a casa. Perché anche la perfezione, in fondo, ha bisogno di un dettaglio stonato per essere ricordata.

Perché anche la perfezione, in fondo, ha bisogno di un dettaglio stonato per essere ricordata.

Magari dopo, quando si è riusciti a rompere il lucchetto ed a tornare a casa.

Boccadoro La Storyteller (Editor di Antenore) 😍